Sur
le circuit de la trivialité collective, où se croisent sans cesse
esbroufes gonflées et éternuements violents, l’accident est bien
trop rare. Alors il faut un jour se résoudre à le provoquer
soi-même, sous peine de manquer rompre cet infini paisible et
imposé, toupies colossales et navrantes. — Verbaliser ces
mouvements insipides avant l’Achèvement. — Fonder entre la terre
et l’évier, un ouragan de liqueur transbrillante des bouteilles de
carburant qu’on évide dans nos gorges d’aluminium, autoroutes du
temps tranchées par la seule souplesse des hautes paires de cuisses
de chair, d’or et de pneu, écartées, racoleuses, qui forment des
ponts cyclopéens au-dessus de la grande piste homologuée, voie de
manège, d’où quand même, surplombée, la vitesse s’incline
pour laisser parfois à son pilote, lorsque ses paupières
capricieuses le lui permettent, la chance d’entrevoir à travers
son bouclier teinté et de Norme Française, un fragment de seconde,
une grotte obscure et profonde où se réfugier. — Sortie de route
!... — Dégringoler le long d’un de ces rubans de tissus
organiques, rétrograder du sombre au rouge, puis du rouge au vif,
avant de se jeter dans un dernier verre plein... propulsé par le
souffle brûlant d’un cri de départ nouveau. Infiniment loin du
fébrile coup de drapeau manucuré et résonnant encore mais de
manière infiniment peu certaine... S’il faut fuir, songe-t-il, ce
sera pour courir s’abriter dans un bunker de bois ; très loin de
la bande d’arrêt d’urgence ; un de ces jours qui échappent
indéniablement au calendrier grégorien, un de ces jours si peu
évidents qu’ils nécessitent nul nom, nul verrou, seulement un
emplacement : précisément à l’encoignure des semaines, un de
ces fameux jours qui se situent à l’abri du temps et du ciel, sous
un plafonnier, très exactement entre dimanche et lundi. Un de ces
jours infiniment nombreux mais étroits, et qui se referment sur une
existence en marge, volontairement solitaire, libre, secrète et
vouée à cette seule perpétuité qui vous déloge enfin de l’ennui
et des autres, mais fatalement aussi, de la probabilité d’un
nouvel accident.
Texte d'une exposition d'Alexandra Kawiak. Galerie Frédéric Lacroix. 2010
